
Мини-чат | Спойлеры, реклама и ссылки на другие сайты в чате запрещены
|
|
|
Счастливое число Тринадцать
| |
| hoelmes9494 | Дата: Воскресенье, 06.01.2013, 23:44 | Сообщение # 241 |
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| ХАУС.
В кабинете Уилсона темно, и сам Уилсон валяется на диване в галстуке и туфлях — его рубашка смутно белеет в темноте. - Хаус, - просит он очень тихо, - не включай свет, пожалуйста, голова раскалывается... - Ага «не включай»! Неужели пропущу такой неслыханный феномен, как раскалывание на части головы живого человека — впервые, ново, небывало! Щёлкаю выключателем — он, вскрикнув, заслоняется локтем. Зло, сквозь зубы стонет. - Уилсон, головная боль — дамская уловка, чтобы избежать волевых решений и вообще любого экшена. Не думал, что ты будешь трусливо прибегать к ней вместо того, чтобы... - замолкаю, потому что он резко поворачивается, свешивается с дивана, и его дважды сотрясает в рвотных движениях без какого бы то ни было толку. - А вот это уже аргумент, - говорю, поспешно нащупывая на его шее сонную артерию — пульс раздирает её яростным стаккато. - Послушай, у тебя криз. Чего ты тут валяешься? Ждёшь, пока паралич хватит? Не-ет, теперь уж валяйся — сам принесу, - забираюсь в ящик на ближайшем посту, поспешно возвращаюсь, вооружённый — Сейчас покажу фокус: человек — шейкер. Смешаю в тебе классный коктейль. Давай вену! Он послушно подставляет мне руку и машинально «накачивает» вену, хотя я бы и без этого попал — вены у него хорошие, не то, что мои, мне лучше сразу «подключичку» ставить, а ему несколько месяцев каждый день что-нибудь в кубитальную лили, и хоть бы что — проходима. Выжимаю три шприца досуха. - Сейчас полегчает. Что случилось-то? Опять она тебя выставила? - Похоже, замершая беременность... - Давно замерла? - После операции. - Так что же ты тут валяешься — снова спрошу? - А что я могу сделать? Она отказывается от всех обследований, от всех манипуляций... - «Что я могу сделать», - кривляясь, как клоун, передразниваю я — меня захлёстывает злость. - Что ты за тряпка, Джимми! Он не отвечает, снова заслоняется от меня локтем. - Да ты и не хочешь ничего делать, - уличаю я. - Тебе так лучше, правда? Проблема отпадёт сама собой, яблоко раздора зачервивело и протухло, а ты вроде и не при чём. Так? Вот теперь я его пронял — быстро садится на диване, в глазах вспыхивает опасный всполох. Но я окорачиваю, сильно толкнув в плечо: - Куда?! Лежать! Ещё мне твоего инсульта не хватало! Я сам. - Тебе она тоже не позволит. - Молчи уже! На ходу соображаю. Конечно, наркоз был слабым, кратковременным, и плацентарный барьер имеет место быть, но, с другой стороны, всё же наркоз. Плод не обязан постоянно танцевать джигу — шесть часов без шевелений — ещё не диагноз. С другой стороны, у беременных свой встроенный монитор, и если уж Тринадцатая завела речь о замершей беременности... А может, успела что-то предпринять? С неё станется — упёртая, как я не знаю, что. Подцепив в аппаратной портативный токограф с УЗИ-приставкой, волоку его по коридору к ОРИТ. Распахиваю дверь и столбенею — Тринадцатой в палате нет. Вот просто нет — и всё. Смятая постель, дверь в крохотный туалет распахнута, и — никого. Больная, прооперированная на мозге не больше шести часов назад, встала и ушла из палаты. И очень просто. -Сестра! - рявкаю так, что стены вздрагивают. Появляется, на ходу протирая сонные глаза. - Вы, Хаус... - начинает брюзгливым тоном, - сейчас не в том статусе вообще-то, чтобы... - Где пациентка? - спрашиваю. Тут у неё все соображения субординации вылетают из головы. - Была здесь, - говорит. - Тогда снимите с неё шапку-невидимку, и дайте мне возможность снять токограмму. Сестра заглядывает под кровать. - В тумбочке посмотреть не забудьте, - издеваюсь я. После этой рекомендации сестра выбегает «поднимать заставу в ружьё». Поисковая лихорадка охватывает весь этаж, и я, к своему неудовольствию, снова вижу в коридоре Уилсона — полузагруженного, шатающегося, в съехавшем куда-то к уху галстуке. - Ну вот без тебя бы никак не обошлось, конечно, - укоризненно выговариваю, ухватив его за рукав. - Иди ляг. - Хаус, ты не можешь. Это — моё дело, я и так уже... - лепечет он заплетающимся языком. - Ну, нашёл время демонстрировать значимость! Да ты же свалишься, дурак, ещё и с тобой возиться придётся. Иди ляг. Но пока я его уговариваю, из одного из кабинетов амбулатории долетает крик: - Она здесь! Поскольку у нас с Уилсоном ходовые качества сейчас почти сравнялись, мы и добираемся до места позже других, когда Тринадцатую уже схватили, скрутили и шприц отобрали. - Пыталась ввести себе окситоцин, - говорит здоровый, как бык, Мейснер — фельдшер из онкологии. Пришлось мне как-то с ним столкнуться интересами — я шагов на пять отлетел, хотя рост во мне за шесть футов, и вес соответствует, так что за иммобилизацию беснующейся Тринадцатой я спокоен. Уилсон у меня за спиной издаёт какой-то странный горестный звук, напоминающий предсмертный стон раненного крокодила, и прислоняется к стене. А Тринадцатая, указывая на него, вдруг заявляет, что «этот тип» хотел использовать её мёртвое тело, законсервировав в специальной среде для выращивания паразитического зародыша, не являющегося представителем гуманоидной расы. «Он не тот, за кого себя выдаёт, присмотритесь, - рыдая, подвывает она. - Это только оболочка, настоящий Уилсон умер год назад! Его тело захвачено». Она утверждает, что и её тоже пытались захватить, вживив мыслящее существо в мозг, поэтому она потеряла контроль над телом, и тело это теперь делает всё, что хочет, без её ведома. - Например, пытается избавить тебя от инопланетянина внутри? - спрашиваю. - Это же окситоцин, так? Он роды вызывает.., - и медсестре, застывшей в дверях, как изваяние. - В вас что, тоже кто-то очень негуманоидный вселился? Что вы застыли, как соляной столп? Ативан два кубика. Живее! Мейснер, она успела? - Только начала. - Значит, релаксанты. Держите крепче — не хотелось бы, чтобы крышка черепа отвалилась. - Как она сюда-то добралась, уму непостижимо! - Острый психоз — хороший допинг, я и не такое видел. Колите! После инъекции Тринадцатая обвисает в руках Мейснера, и её укладывают на каталку. - Токограмму и УЗИ, - говорю, - на бесчувственном теле вы и без меня сделаете. И результаты тотчас мне — слышите? На этот раз почему-то никто не вспоминает, что я по сути всего лишь санитар. Оставив их возиться с больной, снова ухожу в кабинет Уилсона, потому что сколько бы он там ни крутился около своей «половинки», впрочем, в случае Уилсона, скорее, десятичной дроби, всё равно придёт сюда, если раньше не свалится. Итак, имеем острый психоз — что это, новый симптом или что-то пропущеное? Гормональный фон её тоже никто не проверял, мы вообще ничего фактически не знаем про эту пациентку. Сделали минимум миниморум перед операцией, без чего уж никак нельзя. С мозгом, правда, всё более или менее понятно — эта область как раз визуализирована. Инопланетян не наблюдается — видимо, следует их поискать в другом месте. Стараюсь припомнить всё, что объединяет беременность и острый психоз. Нужно больше наглядности — необходимость держать список в голове мешает мыслить продуктивно. Обшариваю стол Уилсона в поисках маркера — стена вполне подойдёт, и тут он сам как раз и вваливается с таким странным выражением лица, больше всего похожим на столбнячный risus sardonicus, что я затрудняюсь с прочтением. - Эй, ты чего? А он улыбается безумной улыбкой и вдруг начинает смеяться. Всё сильнее. И, наконец, плюхается на диван, уже просто в голос хохоча, как полоумный. - У тебя истерика? - спрашиваю. - Тебе, как думаешь, оплеуха не поможет? Ну что там, плод умер? Тут он перестаёт смеяться резко, словно я и правда дал ему эту оплеуху, и закрывает лицо руками. Я снова слегка пугаюсь за него: - Слушай, умерь темп своих душевных терзаний — я же на тебя успокоительных не напасусь. Говори толком: с чего тебя так корёжит? Плод, спрашиваю, мёртв? Или там у неё и впрямь инопланетянин? - Инопланетянин, - говорит он прерывающимся от снова закипающего смеха голосом. - Даже парочка. Два зелёных человечка в летающей тарелке. - Чего-чего? - Двойня, - говорит. - Двуплодие. Твинс. Вместо одного ребёнка, больного хореей гентингтона, сразу два. - Так они живы? Двигаются? Что на ТГ? - Живы. Вот только я не знаю, останется ли Реми жива, когда узнает... - Ну... поздравляю, - говорю. -Спасибо... - непередаваемый сарказм. - А ты слышал содержание её бреда? Она же меня... - режущая улыбка, - ненавидит... - Уилсон, у неё острый психоз — каких ты от неё в этом состоянии любовных признаний хочешь? Брось. Проблема в том, что я не понимаю, почему психоз, мне твои подачи нужны. Давай, мы... - Не могу я оставаться сейчас врачом, не требуй, - перебивает он. - Ладно, жуй сопли, пока другие будут её спасать, - я снова надеюсь на реакцию. И — ничего. Никакой отдачи, даже искры нет. Медленный вымученный взгляд. - Хаус... Пожалуйста... пожалуйста... не надо так со мной...- губы кривятся зло, чуть ли не угрожающе и дрожат всё сильнее. - Всё. Стоп. Хватит, - говорю. - Я неправ. Ты не можешь. Просто не можешь больше. Ты ни в чём не виноват — у каждого свой предел прочности. Ну, нельзя, нельзя выжимать человека досуха — это уже жестокость. Он устал, он не может без отдыха. Я — могу, он — нет. - Тебе поспать надо. Ложись поспи. - Я не... - Давай-давай, Уилсон, ложись, не глупи. Я пока сам. Я же - гений, диагност экстра-класса. Не всё же полковника избавлять от последствий капустной диеты. - Что, опять? - спрашивает Уилсон с неожиданным интересом. - А-а, раза по три на дню, - машу рукой. - Урок смирения. Глядишь, втянусь, ещё будет недоставать. - Ты молодец, - вдруг говорит он. - Я тебе завидую. Я чуть не попёрхиваюсь собственной слюной: - Чему именно? Хромой ноге? Должности санитара? А может... гениальности? Или тому, что у меня рака нет? - Твоей... любви к жизни. Я так не могу. Ты правильно сказал: я - тряпка. Меня всё выбивает из колеи, любая мелочь. Я не умею терпеть боль. Но это пол-беды. Я не умею жить с болью так, словно она посторонняя. - Всё приходит с опытом, Уилсон. Ты просто не пробовал раньше. Ложись, ложись спать - от ночи всего ничего осталось.
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Вторник, 08.01.2013, 20:30 |
| |
| |
| Izolda | Дата: Понедельник, 07.01.2013, 00:51 | Сообщение # 242 |
Невролог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 243
Карма: 62
Статус: Offline
| Уиииии! какой отрывок замечательный! Что очень порадовало и повеселило даже, так это поведение персонала: как бы они Хауса ни старались "ставить на место", он у них на подкорке и неважно, что у него сейчас не ообо есть права - сказал, они делают. Спасибо!
|
| |
| |
| Plazma | Дата: Понедельник, 07.01.2013, 13:20 | Сообщение # 243 |
Аллерголог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 279
Карма: 704
Статус: Offline
| hoelmes9494 , не перестаю восхищаться вашей способностью импровизировать и закручивать сюжет И до чего же персонажи настоящие ,просто продолжение сериала . Спасибочки !!!! С нетерпением жду продолжения
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Вторник, 08.01.2013, 10:32 | Сообщение # 244 |
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Izolda, Plazma, рада стараться!!!
Добавлено (08.01.2013, 10:32) --------------------------------------------- УИЛСОН
Сны — это лишнее. Их вообще не мешало бы упразднить, хотя специалисты — сомнологи считают, что сны — это по сути процесс перезагрузки мозга, не то он, как завирусованный компьютер, выходил бы из строя максимум на пятый-шестой день эксплуатации. Но, судя по моим снам, я за последнюю неделю подцепил столько «эксов», «стелсов»,«троянов» и «червей», что мой жёсткий диск вообще едва ли в состоянии функционировать. Их основной персонаж — ребёнок, жуткий ребёнок-монстр, но теперь он предстаёт то в виде какого-то бесплотного сгустка энергии, то как гроздь сиамских близнецов, сросшихся всеми частями тела, и всё это в декорациях бесконечных коридоров, подвалов, моргов, каких-то непонятных кривых улиц и переулков, в которых я блуждаю в ледяном непроницаемом тумане или дыму. Мне невыносимо тоскливо, и я настолько одинок, что кажется сам вот-вот растворюсь в этом тумане и прекращу своё бесполезное существование. В какой-то момент сквозь сон я слышу пиканье пейджера, и оно напоминает мне о существовании нормального мира, отличного от моих кошмаров, но я не могу вырваться туда из липкого тумана, и я кричу, умоляя о помощи до тех пор, пока не чувствую на плече твёрдую, но не грубую хватку длинных пальцев Хауса: - Ну, ты чего? Проснись! Давай-давай, просыпайся! Проморгавшись, вижу, что уже брезжит рассвет, и, мешаясь с электрическим светом словно воссоздаёт атмосферу моих сновидений — невнятную, тревожную, неопределённую. Хаус, бледный и усталый, сидит рядом, на диване, приткнувшись к моему боку. - Знаешь, - говорит он, - ночью полковник Мерок умер. Доконала-таки его капуста... - Мне жаль... - говорю. Он некоторое время изучающе смотрит на меня. Потом говорит удивлённо: - Да... Тебе, в самом деле, жаль... Странный ты тип, Джимми — ну что тебе за дело до этого старого пердуна, ты ведь его, кажется, даже не видел ни разу? - Ты о нём рассказывал. А поскольку ты рассказывал, значит, тебе не всё равно. А поскольку тебе не всё равно, то и мне не всё равно. - Мне всё равно. Мне пришлось его обмывать. Я только что вернулся. - И тебе не всё равно. - Тебе хочется думать, что мне не всё равно, потому что в этом случае ты можешь убедить себя в том, будто я разделяю твой статус сочувствующего идиота, которому всё равно, чему сочувствовать. - Тебе хочется думать, что мне так хочется думать, потому что тогда ты можешь убедить себя в том, что тебе не всё равно только потому, что я думаю, что тебе не всё равно. - Это тебе хочется думать, что мне так хочется думать, потому что для тебя нестерпима сама мысль о том, что мне может быть всё равно, и ты готов признать, что я сам себя обманываю, будто мне всё равно, тогда как на самом деле мне не всё равно... - он делает паузу и добивает меня. - И мне всё равно, что ты об этом думаешь. - Это тебе хочется думать, будто тебе всё равно, о чём мне хочется думать... - начинаю я, но, махнув рукой, признаю поражение. - Ладно, фразу длиннее мне уже не построить. Сдаюсь. Эта утренняя разминка приносит пользу нам обоим: я немного просыпаюсь, Хаус немного расслабляется. - Ладно, - говорит он, зевая, - ты сам-то как? - В том коктейле, что ты мне ввёл, транквилизатор тоже был? - спрашиваю. - Проснуться не можешь? Встань, умойся — полегчает. - Хаус, а ты не знаешь, как там...? - осторожно начинаю. - Она спит. Не просыпалась. Оба плода живы, ТГ от семи до восьми. Нормально. - А к Кадди ты заходил? - Ещё с вечера. - И... она тебя так и не узнала? Он не отвечает. Вместо этого снова душераздирающе зевает и трёт лоб кулаком. - Даже не прилёг, да? - Как-то не пришлось... Уилсон, послушай... Я думаю, Кадди нужно домой забрать... - Прямо сейчас? Ей швы сняли? - Дело не в швах. Дело в её памяти. Она не только меня не помнит — у неё, похоже, и вся память словно контурная карта. Даже если она и помнит имена, лица, то чувствовать к ним то же, что до комы, не знаю, сможет ли... - Но... Хаус, ты же понимаешь, кома — есть кома, и уже то, что хоть что-то... - Я-то понимаю, - перебивает он. - А дети? А Рэйч? С другой стороны, не прятать же её от них, пока всё восстановится... если восстановится... Процесс восстановления может занять месяц, два... может, и больше...Уилсон, я не знаю, что натворил этот препарат... - Который ты ей ввёл? Ну... главное, что он вернул её... - Если бы просто вернул. Но это не как проснуться утром, это, скорее, как перезагрузка ЦНС. Возможно, он вообще изменил её личность... - Почему ты думаешь, что к худшему? - - Я не думаю. Я не знаю... не знаю, как поступить. - Так спроси её. - Спросить... её? - Ну да. Спроси, чего она сама хочет. И расскажи про этот экспериментальный препарат, который ей ввёл. - Ты думаешь, она обрадуется тому, что я вмешался в её высшую нервную деятельность таким варварским способом? - Я думаю, она, в любом случае, имеет право знать, что ты сделал это. И ты излишне драматизируешь. Она — врач, она не хуже тебя знает, что такое кома, и какое чудо уже само по себе то, что она очнулась. - А ты прямо ожил, - вдруг говорит он. - Тебе чужие проблемы — то, что доктор прописал. Вот же нелепое существо! Я хлопаю глазами, не зная, как реагировать на такой сомнительный комплимент. А он вдруг говорит: - Ты молодец. Я тебе завидую. - Ты издеваешься?! - возмущённо вскрикиваю я. Короткая открытая улыбка: - Немножко...
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Вторник, 08.01.2013, 20:32 |
| |
| |
| Anok | Дата: Пятница, 11.01.2013, 17:13 | Сообщение # 245 |
Аллерголог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 365
Карма: 61
Статус: Offline
| hoelmes9494, Огромное спасибо за проду : )
|
| |
| |
| Izolda | Дата: Суббота, 12.01.2013, 01:44 | Сообщение # 246 |
Невролог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 243
Карма: 62
Статус: Offline
| Ты знаешь, что я знаю, что ты знаешь, что я знаю... Блестяще! Обожаю такие разговоры.
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Воскресенье, 20.01.2013, 12:10 | Сообщение # 247 |
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Приведя себя кое-как в порядок, я пытаюсь навестить Реми в палате и сталкиваюсь с неожиданным препятствием в виде охранника. Доктор Уилсон, доктор Форман распорядился, чтобы вас к ней не впускали. Замираю на несколько мгновений, не в силах осмыслить вопиющую новость. Спрашиваю — довольно сбивчиво: - Но... как? Почему? Я... я — её муж.... - Её лечащий врач решил, что контакты с вами... неполезны. - И он считает, что он... вправе решать? Что это — медицинский вопрос? - Да, он так считает. Вам придётся уйти. Безапелляционно, и у меня снова сжимается горло — не продохнуть. Хаус на моём месте, вероятно, устроил бы вооружённый переворот, сплёл бы интригу, подкупил охранника и сделал в конечном итоге по-своему, но я — не Хаус. Я только развожу руками: - Ну... что ж... Поворачиваюсь и иду по коридору, а он, проклятый, кажется, никогда не кончится — длинный-длинный. Но мне, честно говоря, сейчас и не хочется, чтобы он кончался. Контакты со мной неполезны. Да господи! А кому они вообще полезны? Куда я иду? Зачем? Не хочу никуда прийти. Я бы лучше шёл так, не чувствуя времени, ни о чём не беспокоясь, ничего не решая. Нет меня, нет... И вдруг меня окликает голос Кадди: - Уилсон! Джеймс! Она стоит в дверях палаты в своей больничной пижаме с завязками сзади. Ноги босы, волосы распущены — что-то в ней мистическое, а может, безумное. Офелия, готовая запеть свою сумасшедшую песню. Или взлететь... - Лиза! - бросаюсь к ней так, словно она падает, а я хочу подхватить. Но она никуда не падает, не доставляет мне такого удовольствия, и в шаге от неё я замираю, не зная, что делать дальше. Наконец, спрашиваю: - Тебе разрешили вставать? - А я должна была разрешения спросить? - безумно удивляется она. - Со мной всё в порядке. Хаус сказал, что мы сейчас поедем домой... - Ну... хорошо, - говорю я, а по правде понятия не имею, что сказать. - Мне страшно, - говорит она. - Мне дьявольски страшно, Джеймс. Я тебя прошу, как друга: будь где-нибудь поблизости. Не бросай нас. Ты ведь никогда не бросал никого, если тебя просили не бросать. Её голос начинает опасно дрожать. Я чувствую приближение срыва, поэтому поспешно успокаивающе говорю: - Конечно-конечно... Но чего ты так боишься, Лиза? Это твой дом, твоя семья.Ты же помнишь Роберта и Рэйчел... - Я помню их... Помню лицо дочки, помню сына, но я сейчас пытаюсь представить их, а ничего не чувствую. Что, если я так ничего и не почувствую, когда их увижу? Я что, должна буду притворяться любящей мамой? Как это можно, притворяться любящей? Разве они в это поверят? Как я буду притворяться? Что говорить? А Хаус? Я даже по имени назвать его не могу — язык не поворачивается. - Ты и раньше не звала его по-имени. - Дело не в имени. Любящей женой я тоже должна притворяться или мы с ним были на грани разрыва? Я чувствую к нему какую-то совершенно жуткую эмоциональную смесь. Я не хочу, чтобы он заметил, но я... боюсь его. Он такой неряшливый, такой циничный, такой... невыносимый. И меня тянет к нему. Меня терзает какое-то мучительное любопытство, хочется его провоцировать, заводить... но что будет, если я перейду черту? Он рассказывает ужасные вещи, будто он пытался убить меня за то, что я ему изменила. И я верю, что он мог, но при этом мне хочется прижаться к нему и заплакать, чтобы он гладил меня по голове и успокаивал. А с другой стороны, я представить не могу, что он может кого-то гладить по голове. Скорее могу представить себе, как он бьёт кого-то по лицу. Я прикрываю глаза и пытаюсь взглянуть на Хауса взглядом постороннего: трёхдневная щетина, несвежая жёванная рубашка, иронично скривлённые губы и безмерно усталый взгляд. Да, трудно представить, что он будет гладить кого-то по голове... - Вы были на грани разрыва, - наконец, говорю я. - Можешь не притворяться. Он, действительно, неряшливый и циничный. И совершенно невыносимый. И треснул меня дверью по носу. И я не хочу слышать о том, что он неряшливый, циничный и невыносимый. Не сейчас. Не от тебя, - мне кажется, я говорю это спокойно, но у меня вдруг почему-то начинают дрожать руки. - С тобой тоже что-то не так? - замечает она. - Да, есть немного. То есть, не со мной... не совсем со мной... Моя девушка... жена... - Тринадцатая? - Ты помнишь? - Да, я её помню. У неё хорея Гентингтона. Такая скуластая, красивая... Реми Хедли. У вас будет ребёнок... - У нас будет ребёнок. У ребёнка будет хорея. Похоже на начало какой-то нелепой детской сказки, не находишь? Правда, судя по УЗИ, это двойня. Так ещё смешнее получается: у нас будет двойня, у двойни будет хорея. Будут подёргиваться и приплясывать дуэтом, - и я изо всех сил улыбаюсь собственной шутке, а Кадди смотрит на меня почти с ужасом. Этот ужас и отрезвляет меня, возвращая от своих проблем к её. - Будь собой, - говорю я. - Просто будь собой и ничего не бойся. Они тебя поймут и сами зададут верный тон. Главное, что ты вышла из комы. Главное, что ты жива. Даже если у вас ничего не получится с Хаусом, всё равно вам обоим будет легче без притворства. И не молчи — говори с ним. Не бойся с ним говорить. Он сам будет бояться, возможно, будет уходить от разговора — не отпускай его, не пытайся просто подталкивать или намекать — ты всегда была решительнее, чем он. Если тебя что-то тревожит, пугает, вызывает протест — говори. Даже если это будет вызов, ссора... Я знаю, к чему приводит молчание. Я... я на нём четвёртый раз нарываюсь, как... инопланетянин... - и я смеюсь, мечтая, чтобы кто-то шлёпнул меня по губам, пока я не расплакался.
Через час я везу их домой. Хаус на переднем сидении — в его лице ничего, кроме нечеловеческой усталости. Глаза закрываются, руки на коленях бессильно расслаблены, клюёт носом. Вот-вот уснёт. Кадди сзади — прямая и напряжённая, словно палку проглотила. Перехватываю в зеркальце её взгляд, стараюсь улыбнуться ободряюще, но выходит жалко. Я знаю — ей сейчас, как мне в том коридоре, хочется, чтобы путь растянулся в целую вечность. - Покатай... - вдруг говорит Хаус. - Если время есть, покатай немножко. Я подремлю.Что-то меня прямо накрыло... Циркадный провал... - Времени сколько угодно, - говорю. - Спи. А в зеркальце вижу, как Кадди чуть-чуть расслабляется.Добавлено (20.01.2013, 12:10) --------------------------------------------- Это он для неё, я знаю. Сам он спать в машине не любит — нога начинает болеть, если длительно в согнутом положении. Когда мы просто куда-то долго едем, он часто меняет позу: то поворачивается вполоборота, натягивая ремень безопасности, то, подавшись вперёд, упирается поднятым коленом в переднюю панель, то, наоборот, откинувшись, вытягивает ноги, насколько позволяет размер салона, но, если случается заснуть, просыпается с сильной болью, глотает кетопролак и просит остановить, якобы ему нужно «отлить», тогда как на самом деле ему нужно выйти и немного пройтись, чтобы боль хоть слегка утихла. Но сейчас Кадди нужно время, чтобы собраться с мыслями, и он предоставляет ей это время, а сам вырубается от усталости. Я делаю круг вокруг Тринити-парка и останавливаюсь напротив входа в аллею. Здесь узорчатые ворота из металлических прутьев, заплетённые плющом. Высохшие скрученные листья покрыты инеем. - Не хочешь прогуляться? - А Хаус? - Он заснул. Она открывает дверцу, выбирается со своего заднего сидения и, обойдя автомобиль, останавливается. Её взгляд задерживается на лице спящего Хауса. Не мешаю ей смотреть на него — отхожу и открываю капот, как будто мне что-то там понадобилось. Он не притворяется — в самом деле крепко спит, медленно глубоко дыша. Расслабленный, уязвимый, нестрашный. Пусть смотрит на него такого как можно дольше. Ей это нужно сейчас больше всего. Пусть пожалеет его за его усталость, пусть почувствует хоть тень былой нежности. Слышу щелчок — она открыла его переднюю дверцу. Значит, захотелось дотронуться. Это хорошо, это просто здорово. Я улазаю под капот до пояса, но не могу удержаться от приступа любопытства, продолжаю исподтишка наблюдать. Она осторожно протягивает руку — мне плохо видно, но, похоже, гладит его по щеке. Вдруг чуть улыбается — может быть, и он улыбнулся во сне или как-нибудь смешно причмокнул. Наклоняется ниже, беззвучно смеётся и вдруг подаётся к его лицу совсем близко. Целует? Йес-с! - Джеймс, - наконец, окликает она. - Не хочется гулять. Поедем... Значит, помогло. Снова сажусь за руль, завершаю кольцо вокруг парка. Хаус совсем разоспался — на висках выступил пот, в дыхании — лёгкий храп, слюну не глотает. Сейчас приедем — и надо его уговорить лечь, пусть спит дальше. Может быть, Кадди так будет даже лучше, легче. Дома сейчас только Роберт — Рэйчел уже в школе. Это тоже неплохо. Паркуюсь у крыльца, выхожу, выволакиваю полупроснувшегося Хауса: - Иди, перебирайся на кровать — удобнее будет. Он наваливается на меня, как на вторую трость — когда не предлагаешь ему помощь, он её принимает сравнительно легко. Отпирает дверь Марина и сразу расцветает фальшивой улыбкой при виде бывшей хозяйки: - С выздоровлением, мадам Кадди. А меня немедленно начинает грызть совесть, хотя всё было оговорено — и что работа временная, и что срок неопределённый. И я начинаю бормотать, что возможно, Кадди самой будет нелегко с детьми сразу после болезни, и что ей необходимо восстанавливаться, и что её, Марины, услуги, возможно, нам ещё... Но Кадди прерывает меня, задав прямой вопрос, на каких условиях мы договаривались. Услышав, кивает головой, благодарит Марину и выпроваживает при полном молчаливом одобрении Хауса. - Где Роберт? - спрашивает она напоследок. - Он был в дальней комнате. Строит под кроватью подземный гараж. - Роб! - окликает она. - Робби, это мама! Он вылетает в прихожую, как камень выпущеный из пращи, и Хаус едва успевает перехватить его, не то он сбил бы Кадди с ног: - Мамочка! Проснулась, наконец! Ну, ты и соня! Я тебя целую вечность ждал! - он всё-таки выворачивается из рук отца и повисает у Кадди на шее. - Пойдём скорее! Я тебе что покажу! - Постой-постой, Робби, - Кадди смеясь, целует его. - Ты покажешь мне позже. Мне нужно немножко прийти в себя, ладно? И завтрак. Папа и дядя Джеймс оба голодные... Роберт замирает, широко раскрыв глаза от удивления: - Папа? Это серьёзный прокол. С Рэйчел всё обошлось бы, она и сама уже называла Хауса папой и, по крайней мере, понимает, что его статус в семье позволяет пользоваться этим словом, но Роберт точно знает, что такое «папа», а что такое «Хаус», и он в серьёзном замешательстве: - Где папа? Теперь в замешательстве оказывается и Кадди — я, как датчик сейсмографа, начинаю вибрировать, предвидя катастрофу. Кадди хотела бы замять возникшую неловкость и переводит разговор на другое: - Сварить тебе какао, Роб? И это опять сошло бы с Рэйчел. Но не с Робертом. - Где папа? - повторяет он с той же терпеливой вопросительной интонацией. - Мама так назвала Хауса, - пытаюсь объяснить. - А почему она назвала Хауса папой? Ну, началось...
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Воскресенье, 20.01.2013, 10:27 |
| |
| |
| Anok | Дата: Воскресенье, 20.01.2013, 19:16 | Сообщение # 248 |
Аллерголог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 365
Карма: 61
Статус: Offline
| Аа, на самом интересном. : ) Спасибо за проду Я одна с цитатами косячю О_О Хотела вставить и не получилось
Сообщение отредактировал Anok - Воскресенье, 20.01.2013, 19:17 |
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Воскресенье, 20.01.2013, 19:47 | Сообщение # 249 |
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Anok, у многих проблемы - и с цитатами, и спойлер исчез, и размеры шрифта.
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
|
| |
| |
| Izolda | Дата: Воскресенье, 20.01.2013, 23:50 | Сообщение # 250 |
Невролог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 243
Карма: 62
Статус: Offline
| Цитата (hoelmes9494) Ну, началось... Ой, что сейчас будет! Я в предвкушении.
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Понедельник, 28.01.2013, 00:02 | Сообщение # 251 |
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| - Почему ты назвала Хауса папой? - в голосе Роберта возмущение. - У меня же уже есть папа. Мой папа. Он же сейчас в тюрьме сидит, ты же говорила, что он скоро приедет домой, а это просто Хаус. - Но... он — твой папа, - второй прокол, а мы забыли объяснить, почему-то не показалось нужным. - Он — не папа! - Роберт, покраснев, топает ногой. - Ты что, с ума сошла? Мой папа — Майк. Мне не надо никакого другого папу! Ты же говорила, что он вернётся, что мы будем жить все вместе, как раньше. Ты мне что, врала, что ли? - Роб, я только имела в виду... - Ты — изменщица! - Роб, как ты с мамой разговариваешь! - Кадди пытается протестовать, но у неё выходит фальшиво. А я смотрю на Хауса. Я уже давно знаю, что никто в целом мире не может причинить ему такую страшную боль, как этот кудлатый синеглазый мальчишка, всегда уверенный в своей правоте. И, не понимая, что причиняет боль, он ещё к нему же и апеллирует: - Хаус, скажи ей! Ведь ты же не мой папа? Ведь ты же просто Хаус? Одна случайно и не вовремя оброненная фраза — и они отброшены далеко назад, к самому началу отношений. Мне кажется, я даже слышу дребезг сработавшей пружины. На лице Кадди беспомощность. Я, взяв за плечи, осторожно разворачиваю её лицом в сторону кухни и подталкиваю: - Ты хотела какао варить, - и добавляю на ухо.- Не надо сейчас, не говори ничего. Потом... я тебе объясню... - Ведь ты же не мой папа? - в голосе мальчишки нарастает требовательное отчаяние. Хаус сосредоточенно смотрит на него и молчит. - Хаус, - окликаю я. - Я тебя умоляю! Сейчас не время отстаивать свои постулаты, не время для глобальных объяснений... Пожалуйста! Он переводит взгляд на меня, и это такой взгляд, что мне хочется попятиться. Спасительно взрывается в кармане телефон. Я с облегчением хватаю трубку. - Доктор Уилсон? Не сразу узнаю голос, но потом соображаю — одна из моих интернов по имени Кейт — нежная белокурая мышка в безупречно чистом халатике. - Что-то случилось, Кейти? - Доктор Уилсон, Фишер умер. Вторая смерть в больнице за сутки. А я ещё не сразу включаюсь и переспрашиваю: - Что-что? Кто? Какой Фишер? - Наш. Из второй палаты. Из детского отделения. Людо Фишер. И мне как глыбу снега за шиворот... Людо. Нарушитель спокойствия, подкладыватель пакетов с водой под простынки, показыватель писек в туалете, хулиган и безобразник, маленький хозяин игрушечного самолёта... - Здесь его мать. Она хотела, чтобы именно вы... - Да-да, Кейт, я еду... - машинально опускаю телефон в карман. Нет, мимо кармана. Он со стуком падает на пол. - Уилсон, ты в порядке? - Я... да... Я должен ехать... Умоляющий взгляд Кадди. А что я могу поделать? Только повторить: - Я должен ехать... Наклоняюсь подобрать телефон, и уши закладывает, как в пикирующем самолёте. Ладно, это неважно сейчас. Мать Фишера — маленькая хрупкая женщина, тихая, безответная, он из неё верёвки вьёт... вил... Что же случилось? Надо было сразу спросить Кейт, он ведь даже под наблюдение не оставлялся, мы надеялись на ремиссию, уповали на химию. Никто не ждал этой смерти так скоро. Еду. Светофоры расплываются и приближаются скачками. С трудом заставляю себя собраться — только аварии мне сейчас не хватало. В какой-то момент всерьёз пугаюсь — надо переместить ногу на сцепление, а я не могу, она словно онемела. Но справляюсь всё-таки, паркуюсь на больничной парковке, хотя, когда иду в отделение, хромаю почти как Хаус. Она бросается на меня — так порывисто, так резко, что я на мгновение чувствую острый позыв метнуться прочь, спрятаться. - Доктор Уилсон! Как же так? Вы говорили! Обещали!!! - Мне жаль... - говорю я и ловлю себя на том, что не могу вспомнить её имени, только повторяю, как заведённый: «Мне жаль, мне так жаль...» Господи! Да отцепит от меня её кто-нибудь? Только через полчаса узнаю подробности — смерть наступила от... анафилаксии. С утра была изменена схема лечения, на один из препаратов возникла бурная аллергическая реакция. Введён эпинефрин, однако его введение не оказалось достаточно эффективным, отёк верхних дыхательных путей вынудил провести интубацию, но уже к моменту её завершения оксигенация упала настолько, что в условиях гипоксии начался отёк мозга. В условиях неустойчивой гемодинамики и нарастающего ацидоза за мальчишку боролись около часа, после чего констатировали смерть. - Вы сами вели этого пациента, доктор Уилсон? - спрашивает Форман, как всегда, тихим голосом, сострадательно глядя своими круглыми внимательными глазами. - Да. - Вы собрали аллергический анамнез? - Господи! Конечно. Неужели ты думаешь... - Мать утверждает, что он и раньше реагировал на цитозар. В прошлом году, когда он лежал в Мёрси, возникла аллергическая реакция, и препарат отменили. Мать утверждает, что говорила тебе об аллергии. - Этого не может быть. - Она так утверждает. - В его карте такой записи не было. - Эта запись есть в карте. Короткая фраза производит на меня эффект разорвавшейся бомбы. Потолок начинает валиться на голову. - Я не мог это пропустить, Форман. Я... я всегда просматриваю карту перед тем, как поменять схему... я не мог... И я бы вспомнил, если бы она говорила... - Ты был расстроен из-за Реми, и в этот раз не посмотрел. И не вспомнил. - Потолок снова взвивается в недосягаемую высоту. Совсем нет потолка - над головой бездонное небо со звёздами. Их свет слепит, зажигая под черепом тысячи маленьких ярких звёздочек. - Ты облажался. Ты отстранён. Дело пахнет делицензированием, и это ещё в лучшем случае. Вообще-то дело пахнет тюрьмой. Дисциплинарное слушание будет назначено дополнительно. До него можешь быть свободен. Молись, чтобы мать не подала в суд. Да, если решение примут в твою пользу, оплата пропущенных дней будет возмещена... - словно в насмешку. - Иди, Уилсон, мне жаль... Бреду по коридору, как пьяный. Ноги заплетаются. Но я не мог пропустить аллергическую реакцию в анамнезе... Или... мог? И если мог, то это я убил мальчишку. В дальнем конце коридора снова маячит заплаканная его мать. Останавливаюсь в нерешительности — не могу туда идти. В ушах уже не звенит — грохочет. Что же мне делать? Что же мне теперь делать? Как с этим жить? Делаю ещё несколько шагов на ватных ногах, и она замечает меня. - Доктор Уилсон! О нет, только не это! Только не прикосновение её рук... снова. - Доктор Уилсон, ведь вы знали об этой реакции! Ведь вы знали! О-о, мальчик мой! Как вы могли забыть! Вам плевать на больных, вы — не врач, вы — коновал! Мерзавец! Пьяница! Вы, наверное, каждый день пьяны! У неё истерика, её можно понять. Молча пытаюсь проскользнуть мимо неё, но она вцепляется, как клещ и продолжает кричать, что видела меня пьяным, что я ни разу толком не осмотрел мальчика, что я бегу от работы, что вообще непонятно, зачем меня здесь держат. Наконец, мне удаётся вырваться и сбежать. Еду чёрт-те-как, на автопилоте. Перед глазами туман и какие-то пятна. Машинально несколько раз вытираю рукой под носом прежде, чем соображаю, что это кровь. На углу улицы, когда уже сворачиваю, снова теряю педаль — нога не слушается. Поэтому вместо нормальной парковки получается какое-то беспомощное па-де-де с завихрениями. Шарю по карманам, пачкая их кровью, чтобы найти ключ от квартиры, и не нахожу. Потерял? Или остался в тех штанах, у Хауса? Чувствую, что проблема ключа не может меня достаточно занять, что мне, по большому счёту, плевать, попаду я внутрь или нет. Снова начинает капать кровь из носа. К действительности возвращает телефонный звонок. Рингтон Хауса. Замедленно подношу мобильник к уху — теперь я не только всё вижу в тумане, но и двигаюсь, как сквозь толщу воды. - Да... - Ты в порядке? Хороший вопрос. Я в порядке, если не считать, что я убил своего пациента. Я в порядке, если не считать, что теперь меня лишат лицензии и, возможно, посадят. Я в порядке, потому что сейчас мне наплевать на это — у меня перед глазами порхает и кружится маленький пластмассовый самолётик. Аллергия на цитозар... было в медкарте... не спросил... пьяница... Капли крови падают на галстук, и он получается в красный горошек. - Уилсон! - Я в порядке. Я забыл у тебя ключи от квартиры. Сейчас приеду за ними... - Ты где? - Стою у своего дома. Как Кадди? - В порядке Кадди. Ты как? - Я в порядке. Я забыл у тебя ключи от квартиры.Сейчас приеду за ними... Мгновение молчания, и — тоном приказа: - Никуда не езди. Стой, где стоишь. Ты меня понял? Стой, где стоишь. Я сейчас сам приеду.
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Понедельник, 28.01.2013, 19:37 |
| |
| |
| Вера-Ника | Дата: Понедельник, 28.01.2013, 11:14 | Сообщение # 252 |
|
Кардиолог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 759
Карма: 85
Статус: Offline
| Ух ты... Этого только и не хватало для полного счастья...
Бедняга Уилсон, как же теперь с ним сложится? Ну там должно быть что-то ещё, не мог он так, не мог!
И Хауса жалко - "ты просто Хаус, ты не папа!" Майк, видите ли, папа, фу
|
| |
| |
| Izolda | Дата: Понедельник, 28.01.2013, 11:28 | Сообщение # 253 |
Невролог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 243
Карма: 62
Статус: Offline
| Мда, вот уж ситуация. У обоих. И больно за них, так больно.
|
| |
| |
| Вера-Ника | Дата: Понедельник, 28.01.2013, 16:30 | Сообщение # 254 |
|
Кардиолог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 759
Карма: 85
Статус: Offline
| но ведь не зря у фика такое название, а? Всё должно кончиться хорошо!
|
| |
| |
| Anok | Дата: Понедельник, 28.01.2013, 19:20 | Сообщение # 255 |
Аллерголог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 365
Карма: 61
Статус: Offline
| Ааа, какой накал страстей О_О
|
| |
| |
|

Наш баннер |
|
|
|