Вечно пасмурная погода. Всегда дождь, как ни приеду. Будь то ливень или просто морось… Словно судьба не случайно выбрала это место для этого серого здания…
Три месяца. Каждую неделю. Точнее раз в неделю, по субботам. Ни разу не пропустил. Не имею права. Морального. Ему и так тяжело. Мне, если честно, не легче.
Комната ожидания для посетителей. Наверное, все приезжают заранее. Свидание всего два часа. Хожу по комнате, уже выучил рисунок на линолеуме, жду, когда охранник пригласит войти. Заметно ли, что я нервничаю? Надеюсь, что нет.
Девушка, стройная шатенка, стоит в другой стороне комнаты. Я вижу её каждый раз, все три месяца. Похоже, она приезжает сюда дольше меня, и может даже чаще… Почему я заметил именно её? Мне кажется, что ей так же тяжело. Наверное, даже тяжелее всех - она опять курит, уже пятую сигарету…
Ещё 10 минут до посещения. Все же решусь подойти к ней.
Зачем? Возможно, поддержать?
- Привет, - говорю я.
- Привет, - она отвечает довольно сухо.
- Просто решил подойти, время скоротать.
- Ясно.
Я стою, словно впавший в ступор, и не знаю, что сказать дальше…
- Дебра, - она протягивает руку. - Дебра Морган.
- Джеймс, - отвечаю ей на рукопожатие. - Очень приятно.
- У меня здесь брат, - говорит она и вновь затягивается сигаретой.
«Почему-то я даже рад, что брат, а не муж, например…»
- А у тебя? - спрашивает она.
- Что?
- У тебя здесь кто? Родственник?
«Нет» - думаю я.
- Да… - говорю. - Почти.
- Это в каком смысле? - улыбается она.
«А ведь это первый раз, когда я увидел её улыбку. Да и мою то она тоже ни разу не видела… Хм, а кто тут вообще улыбается? Разве что персонал…»
- В том смысле… что ближе меня у него никого нет.
- А. Понятно.
Мы стоим молча, не зная, что ещё сказать друг другу. Товарищи по несчастью. Наш молчаливый дуэт прерывает голос охранника:
- Посещения разрешены. Время пошло.
«Как в тюремной камере…» - мелькнула мысль.
Мы расходимся с ней, и встречаемся только через два часа. На том же месте, на котором расстались совсем недавно. Молча выходим на улицу, она опять закуривает.
- Курение приводит к раку легких, - делаю вид, что беспокоюсь за неё.
- Да ну? Чего это ты обо мне заботишься?
- Просто… Я онколог, и знаком с этим не понаслышке.
- Ясно. А я коп. Работаю в полиции Майами.
- О, далеко ты ездишь.
- Я самолетом… И так уже год…
«Год!… Бог ты мой… надеюсь, что мне, а точнее ему такое не грозит… »
- Хотя, я уже привыкла, - тут она не сдержалась и расплакалась.
Мне и самому иногда рыдать хочется…
- Дебра… Дебра, - я аккуратно обнимаю её и глажу по спине, - все будет хорошо.
- Бля, да хорошо уже никогда не будет…
- Будем надеется. А что нам остается?
Она вытирает слезы и успокаивается:
- Я ведь сама его сюда засунула. Уж лучше сюда, чем в тюрьму…
Молчу, даже не знаю что ответить. Черт, ведь и я его сюда сам привез… Можно сказать, что засунул…
- Дебра… - начинаю я, чтоб перевести разговор и отвлечь её от грустных мыслей, - мы могли бы, например, пообедать вместе?
- Че, правда? - она опять улыбается.
- Почему бы и нет? - спрашиваю я.
- Это ты меня типа на свидание приглашаешь?
«Черт возьми, если эту девушку развеселит хотя бы мое приглашение, я буду только рад».
- Будем считать, что да, - теперь и я улыбаюсь. - Ну так что, свидание?
- Идет, Джеймс.
Мы садимся в мою машину, а на небе, сквозь тучи проглядывают лучики солнца…