Какие же замечательные сны снятся под утро, прям просыпаться не хочется. Шум океана, ласковое солнышко, лето...

Приоткрываю глаза, а за окном отчаянно льет дождь. Видимо сильный дождь, может даже град. С чего бы сейчас шел град? А может это кто-то по подоконнику тарабанит? От последнего предположения просыпаюсь окончательно. Лукас спит и ухом не ведет, гад такой. Почему я должна со всем разбираться сама? Хотя... Может и к лучшему. Подхожу и открываю окно:
- Хаус, какого черта?
- Не мешай, женщина, - серьезно отвечает он, делая вид, что я ему правда мешаю, и шепотом добавляет, - Я в засаде.
- Хороша засада, так по подоконнику лупить.
- Это я сигналы передаю, - ухмыляется он, - Азбука Морзе. Тебя же тянет на спецагентов, дорогая?
- "Дорогая"??? Каких спецагентов, Хаус? - происходящее начинает напоминать мне бред, - Ты с ума сошел?
- Чтобы сойти с ума, надо прежде на него взойти, - отвечает он. Я замолкаю, пытаясь переварить сказанное им, - Предлагаю сойти с ума вместе, - добавляет он.
Ответить я не успеваю, потому что он ловко подхватывает меня, и вот я уже стою на улице под проливным дождем вместе с ним.

Босиком. В пижаме, которая тут же промокает.
- Ну это уже чересчур, - говорю я, придя в себя от пируэта, - Посходили с ума и хватит. Пора назад.
- Подсадить? - снова ухмыляется он.
- Что???
- Ну, сама ты не залезешь, - отвечает он, прикидывая варианты, - высоковато.
- Вообще-то, в доме есть еще и двери, - напоминаю я.
- Фу, как неромантично, - кривиться он. Я направляюсь к двери, а он добавляет, - То-то Лукас обрадуется.
- Переживет!
- Что ты ему скажешь? Выпала из окна?
Я останавливаюсь. Черт возьми, что же делать.
- У тебя, кроме как подсадить, есть еще варианты? - оборачиваюсь к нему.
- Не подсаживать.
- Плохо, Хаус, плохо работаешь, - я начинаю злиться, но показывать эту злость нельзя, так что продолжаю играть, - А как же вариант "посидеть в засаде вместе"?
- Составляющая часть варианта "не подсаживать", - ехидно улыбается он. Ливень льет стеной. За полминуты я промокла до нитки и, кажется, высохнуть мне удастся не скоро.
- Есть еще один вариант проникновения в твой дом, - подмигивает он.
- Какой? - спрашиваю я. Ай, зря! Все, эту дуэль я проиграла. Он понял, что я в нем заинтересована.
- Так просто я не продаюсь, - говорит он.
- Значит продавайся сложно, - у меня начинают дрожать колени. Внушаю себе, что от злости, а не от этого вынужденного уличного душа. Не хватало еще простуду подхватить.
- Один поцелуй и ты дома.
- Ну уж нет, - пытаюсь сопротивляться я, заранее зная, что это не поможет.
Он, конечно, отвечает что-то колкое, а я подхожу и целую его. Эти влажные губы, мокрые щеки. Я схожу с ума? Похоже что да. Схожу с ума с ним от него же. Наконец-то отстраняюсь:
- Я условие выполнила, - шепчу ему на ухо.
Он смотрит мне в глаза:
- У тебя ключ под ковриком.
Я какое-то время еще смотрю на него и начинаю смеяться. Безудержно смеяться. Идиотка. Ключ. Ливень. Его лицо.
Все картинки сливаются в единый силуэт. Я просыпаюсь. Сажусь на кровати и смотрю на него. Он спит и кажется крепко. За окнами шумит океан. Первый день нашего медового месяца. Даже не знаю, что из этого более фантастично - сон или реальность?