Мини-чат | Спойлеры, реклама и ссылки на другие сайты в чате запрещены
|
|
|
Хаус-ралли
| |
| hoelmes9494 | Дата: Понедельник, 02.06.2014, 23:02 | Сообщение # 46 |
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Цитата Конфетка (  ) меня почему-то на "чересчур" в последнее время и пробивает
Так это же здорово - каждая творческая личность. имхо, должна бороться именно за крайнее место в вариационном ряду  О, умная мысль получилась - а пойдё-ка я её твитну!
Добавлено (09.02.2014, 21:24)
---------------------------------------------
К моему фику о Ванкувере
Спуск. Уилсон.
Снежный острый воздух в лица.
Лыжный спуск, не то полёт.
Вниз по склону время мчится -
испугаться не даёт -
не даёт остановиться,
передумать на ходу.
Снежный острый воздух в лица.
На мгновенье с ветром слиться -
и исчезнуть в пустоту.
Бесполезны отговорки.
Здесь болезни не в чести.
Кто б ты ни был, лыжам с горки
вниз легко тебя нести.
Вихри метят повороты -
устоишь не упадёшь.
Это жизни катакрота.
Не надейся на кого-то
весь скулёжь от страха — ложь.
И из снежной круговерти
я, как феникс из огня,
возрождаюсь в жизнь из смерти,
если вынесет меня.
Если ты на повороте
тоже сможешь устоять.
Если, не соврав ни в ноте
мне доверишься в полёте,
Я не буду умирать.
Добавлено (14.02.2014, 23:25)
---------------------------------------------
СДЕЛКА
Я, обдолбанный и печальный,
как-то брёл под дождём осенним,
и вороны мне вслед кричали,
будто нет для меня спасенья.
Отдан боли на растерзанье,
я не видел судьбы решенья
ни в дальнейшем существованьи,
и ни в оного прекращеньи.
На скамейке в пустынном сквере
я увидел в плаще шуршащем
ту, что вечно стоит у двери
между прошлым и настоящим.
И, вглядевшись в глазниц провалы,
в глубине их увидел душу.
А она мне тогда сказала:
«Рядом сядь и меня послушай».
И она предложила нечто -
вот уж точно, всем сделкам сделка:
чтоб я складывал слово «вечность»
под круженье минутной стрелки.
«Я, - сказала она, - сыграю
вот в такую с тобой забаву:
я загадочку загадаю,
отгадаешь — почёт и слава.
Ну а чтобы не скучно стало,
каждый раз, как сойдёмся в спарринг,
я на кон человека ставлю -
ты на кон человека ставишь.
Отгадаешь — твоя удача,
снова дверь ему в жизнь открою.
Не сумеешь ответить, значит
я оставлю его с собою»
И ударили по рукам мы...
Содрогнувшись, в горах далёких
покатились по склону камни,
побежали воды потоки.
Гром ударил, земля расселась,
в небо выстрелила комета.
Недопетая песня спелась
до последней строки куплета.
В мутном сквере, разбужен болью,
я очнулся, как от наркоза.
Дождь стучал на четыре доли
в ритме дикого передоза.
Сон был ложью. Но я, упёртый,
встал, зубами скрипя, и в вечер
потащился, как в зубы к чёрту,
чтобы складывать слово «вечность».
Добавлено (09.03.2014, 17:33)
---------------------------------------------
Это к фику "Ненавижу. когда ты перестаёшь дышать". называется "Ночь перед операцией", диалог.
- Боишься, что умрёшь?
- Я знаю, что умру.
Но не хочу пророчеств с точной датой.
А завтра мне под нож.
И пусть мой лучший друг
разделит страх, как смерть делил когда-то.
Пол-смерти на двоих-
не так уж велика
на каждого пришедшаяся ноша.
В глазах твоих я вижу старика.
Но вместе с ним мальчишка смотрит тоже.
- Сопляк — ужасный трус.
- Нет, этот трус — старик.
Но страх его не за себя — я вижу.
- Оставь, ты начитался глупых книг.
- Оставлю. Только сядь ко мне поближе.
Холодная весна.
Не високосный год.
Мой ангел улетел в командировку.
Поспи немного, скоро рассветёт.
Не выспишься из-за меня — неловко.
- Молчи. Мне хорошо.
- Пусть музыка звучит.
Не наяву, согласно партитуре
и пальцам тьмы, протянутым в ночи
к органа твоего клавиатуре.
Ты слышишь?
Чистый тон. Без примесей вранья.
Ночь пролетит, и мысли не догонят.
И бабочкой — подёнкой жизнь моя
спасенья ищет на твоей ладони.
Добавлено (13.04.2014, 22:50)
---------------------------------------------
Эпиграф к "Послеполуденной жизни"
Этот вечер мой и твой на двоих.
Банки пива в холодильник поставлены.
Наши женщины в отставку отправлены -
на сегодня мы забыли про них.
Скинь кроссовки и останься в носках.
Можешь ноги класть на стол, если хочется.
Отдыхай. Пусть этот вечер не кончится.
Я его почти полжизни искал.
Запах пива разгоняет печаль -
мы с тобой повинны в чревоугодии.
А рояль в углу уже ждёт мелодии,
ласки рук твоих желает рояль.
Поиграешь? Мне так нравится быть
отношений ваших тайным поверенным
и за бегом пальцев рвано-размеренным
по дорожке чёрно-белой следить.
А потом мы будем просто болтать -
мы ударимся с тобой в откровения,
перемоем кости двум отделениям,
спорт зацепим и актрис — как пить дать.
Свет приглушен, чтоб не резал глаза.
Телевизор нам бормочет вполголоса.
Может ты, шутя, взъерошишь мне волосы,
если что-то невпопад я сказал.
Может, ты устал и будешь дремать.
Спи — с тобою мне тепло и в молчании.
Лёгким свистом закипание чайника.
Я сейчас пойду нам чай наливать.
Дам поспать тебе, потом разбужу:
«Ты голодный. Может, стоит поужинать?
Оставайся — за окном слякоть с лужами.
Хочешь, прямо здесь тебя уложу?
Разоспался так, что глаз не открыть?
Подожди, подушку суну под голову.
Завтра мне к восьми. Тебе? Тоже? Здорово.
Значит, кофе сможем вместе попить»
И укрою пледом плечи твои.
И почувствую умиротворение
и пойму, что были бредом сомнения
в нашей дружеской привычной любви.
И, уже готовый выключить свет,
Вдруг замру, настигнут мыслью, как выстрелом.
И чего же я, дурак, этой истины
так мучительно искал столько лет?
Добавлено (02.06.2014, 23:00)
---------------------------------------------
Продолжаем цикл: "Прощание с Уилсоном"
Другу
Приходила ночь, ложилась тень на небо.
Приходила ночь – я становился пеплом.
Я хотел быть светом,
Но не мог быть светом,
Я дрожал на холоде щенком раздетым.
Ты настолько лучше, что нельзя измерить.
Убеди меня – и я смогу поверить.
Убеди меня в моей никчёмной жизни,
Как живой водой в меня с ладони брызни.
Обогрей меня, я стану тёплым ветром.
Подари мне веру, возроди из пепла.
Но твой взгляд холодный, слёз вода из лужи.
Я такой голодный
Ты, как хлеб, мне нужен.
Я засох от жажды, ты не дашь ни капли.
Я не верю: так ли?
Я не мог быть светом, ты сгорел - и светел.
Я не мог быть ветром, ты поймал мне ветер.
Я остался пеплом, но в твоей ладони.
Я прекрасно знаю: смерть меня догонит.
Но побудь со мною сто последних метров.
Подари мне веру стать сильнее ветра.
Подари мне веру, защити мне душу.
Ты один мне нужен.Добавлено (02.06.2014, 23:02)
---------------------------------------------
Буду благодарна читателям за перебивку слишком длинных постов. 
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Понедельник, 02.06.2014, 23:01 |
| |
| |
| HouseManka | Дата: Вторник, 03.06.2014, 19:58 | Сообщение # 47 |
Фраенутый Лорифил
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4223
Карма: 4256
Статус: Offline
| 
 
Только тот фанат молодец, кто твердо знает: хадди- конец! © Ginger82
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Понедельник, 04.08.2014, 09:12 | Сообщение # 48 |
|
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Блюз стареющих корешей ( к фику "История, начатая с эпилога")
Душу бередит листопад.
Жизнь перевалила за... «за».
Перестань глядеть на закат.
Лучше погляди мне в глаза.
Мы могли сто раз умереть,
но могли и не умирать.
Осень: время листьям гореть.
Осень: время людям терять.
Клавиши рояля, как жизнь,
чёрно-белой зеброй звучат.
Не печалься, кореш, держись.
Это очень длинный закат.
И красив — чего не отнять.
Посмотри, какой колорит!
Просто у тебя и меня
прожитое время болит.
Те цветы, что ночью цветут,
чаще пахнут лучше дневных.
Кореш, наши дети растут.
Может, наша музыка в них.
Может, в их незрелой душе
отзовётся наша струна.
Блюз стареющих корешей -
музыка на все времена.Добавлено (10.07.2014, 21:56)
---------------------------------------------
Молитва Хауса
( к фику "Карандаши опасны")
Искалечить тело очень просто.
Тело — хрупкий, как скорлупка, остов.
Можно с телом обращаться грубо:
выколоть глаза и выбить зубы.
Можно запугать его до дрожи,
можно изломать его на дыбе.
Можно истерзать и душу тоже -
уподобить хладнокровной рыбе.
Можно... но пока ещё до смерти
шаг, всё обрывающий, не сделан,
и пока ещё сжимает сердце
кровь, проталкивая ток по телу,
и пока ещё хотя бы кожей
буду ощущать прикосновенье,
даже если нет тебя, о, боже,
не пошли мне ад повиновенья.
Я и так в аду. Пропитан адом.
Мне мечты о смерти слаще сласти.
Страх мне душу отравляет ядом.
Боль мне разрывает плоть на части.
Было б счастьем всё закончить разом,
но, реальный или виртуальный,
остави мне, господи, мой разум -
становой хребет мой изначальный.
Мне сломали гордость и грудину,
перебили пальцы и надежду.
Если я когда-то ад покину,
мне уже не стать таким, как прежде.
Я утратил связь со всем, утратил
звук и образ, навык и привычки.
Но — ты есть иль нет тебя, создатель -
не спеши задуть последней спички.
Наш с тобой контракт подписан кровью
из пересечённой пуповины.
Ты меня не баловал любовью -
может, для того, чтоб рос мужчиной.
Что ж, я вырос. Фениксом из пепла
возродиться мне достанет воли.
Для того ли, чтоб она окрепла,
ты мне посылаешь столько боли?
Нет, прости, но я в тебя не верю.
Кто бы мог — всеведущий и мудрый -
человека в бешеного зверя
превратить какою кама-сутрой?
Нет тебя, и некому молиться.
Разве что... тому, кто через годы
сможет, если снова ад приснится,
тронуть за плечо и дать напиться.
Ничего такого — просто воду... Добавлено (16.07.2014, 22:54)
---------------------------------------------
Вечер Уилсона.
Вечер. Я просто немного устал.
Это совсем не хандра.
Ты Джеймса Ласта играешь с листа.
Ночь провожает «вчера».
И постепенно уходит в туман
ссора ушедшего дня.
Хаус, ты гад... Хаус, ты наркоман...
Хаус, ты любишь меня?
Пиво, коробки с китайской едой -
наш «золотой» рацион.
Мы ненормальные оба с тобой -
я-то давно убеждён.
Ты с Джеймсом Ластом сошёлся вполне -
Общую тему нашёл
За «разговором» забыл обо мне -
что ж, это и хорошо.
Мне бы уйти, да вставать что-то лень.
Стали слипаться глаза.
Да и жалею заканчивать день -
ведь не вернётся назад.
Грусть мимолётная слаще, чем мёд,
если она не броня,
если есть тот, кто с пол-слова поймёт...
Если ты любишь меня. Добавлено (04.08.2014, 09:12)
---------------------------------------------
Хисон POV Хауса 21 серии 8-го сезона
Просто молча стоять, чуть заметно касаясь плечами,
сопричастность к несчастью и счастью друг друга храня,
от тревожного сна иногда просыпаться ночами,
и опять засыпать, вспоминая: ты есть у меня.
Чувство жадности от обладания не усмиряя,
проверять раз за разом бессмысленность рамок границ,
и опять убеждаться, увериваться, проверяя:
ты по-прежнему мой – от подошв до бровей и ресниц.
Ты по-прежнему мой, я могу на тебя опираться.
Я могу говорить, что угодно, и ты не уйдёшь.
Оскорблять, обижать, издеваться, от боли срываться,
врать, а, может, и правду сказать, выдавая за ложь.
Я тебя не люблю. Это ж глупо: любить свою воду,
свой глоток кислорода, свой хлеб или сердце в груди.
Но убью и умру, если так тебе будет в угоду.
Просто не уходи. Хоть пять месяцев не уходи!
(кто зайдёт, пожалуйста, перебейте пост)
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
|
| |
| |
| Anais | Дата: Вторник, 05.08.2014, 16:22 | Сообщение # 49 |
Психотерапевт
Награды: 5
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 1609
Карма: 10028
Статус: Offline
| 
Живите в доме - и не рухнет дом. ©
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Вторник, 05.08.2014, 17:39 | Сообщение # 50 |
|
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Anais, рада вам безмерно!
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
|
| |
| |
| Anais | Дата: Вторник, 05.08.2014, 21:53 | Сообщение # 51 |
|
Психотерапевт
Награды: 5
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 1609
Карма: 10028
Статус: Offline
| А я тут молчаливо околачиваюсь. Практические все ваше творчество читаю, что не дает погаснуть фитильку хаусолюбви. Спасибо, что продолжаете радовать фиками и стихами.
Живите в доме - и не рухнет дом. ©
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Вторник, 05.08.2014, 21:59 | Сообщение # 52 |
|
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Anais, спасибо за это присутствие . Кстати, маленький офф6 давно хотела спросить: Почему история ЧЕТВЁРТАЯ?
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
|
| |
| |
| Anais | Дата: Среда, 06.08.2014, 00:08 | Сообщение # 53 |
|
Психотерапевт
Награды: 5
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 1609
Карма: 10028
Статус: Offline
| Цитата hoelmes9494 ( ) Почему история ЧЕТВЁРТАЯ?
Потому что это:
1. как-бы альтернативная/дополнительная история к "Трем историям".
2. Потому что рассказчица Рене - четвертая участница событий, в которых в каноне участвовали трое: Хаус, Стейси и Уилсон.
3. Название - алюзия на книгу "Пятый персонаж" Робертсона Дэвиса. Там повествование тоже ведется от лица левого персонажа, наблюдателя за главными героями, и этот пов-персонаж в предисловии рассказывает о роли "пятого персонажа" в драме.
(а почему вдруг вспомнили спросить? :))
Живите в доме - и не рухнет дом. ©
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Воскресенье, 05.04.2015, 09:13 | Сообщение # 54 |
|
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| Anais, спасибо за растолковку. Это не "вдруг" , это давно. Но во-первых, не знала. что вы в треде, а во-вторых, недавно перечитывала ваши вещи, в том числе и "Четвёртую историю". Кстати же, ещё раз пользуясь случаем, хочу сказать: если ваш хилсон ещё вынужден конкурировать за первое место с парой других райт-вариаций, то ваш Уилсон - целиком и полностью вне конкуренции - такого точного рисунка этого персонажа (имхо`ичного мне. естес-сно ), я даже у себя не наблюдаю.
Даже его подсознание ( в "Слове на букву F") именно такое, какое, по-моему, и должно быть, и этот диалог, тянущийся через весь фик, абсолютно достоверен.
В общем, хотелось бы ещё :D (шкурный интерес неизживаем)
Добавлено (04.10.2014, 17:58)
---------------------------------------------
БОЛЬ ( это где-то вскоре после инфаркта Хауса, но без Стейси - хилсон)
Ночь стояла в больничном холле,
не гадая и не колдуя.
Мир курил папиросу боли –
за одной затяжкой другую.
Этот путь философски долог -
от затяжки и до затяжки.
Ты же знаешь о нём, онколог,
пристяжной мой в одной упряжке.
Ты же сам был в интернатуре,
познавая науку тленья
от сознания до забвенья –
бег по дьявольской партитуре.
Что же ты мне сжимаешь пальцы,
просишь верить в конечность муки.
Ты же сам провожал страдальцев,
как Пилат, умывая руки.
Сердце – жалкий комок кровавый
в стену брось – оползёт медузой.
Я устал. Я имею право
с бытием расторгать союзы.
Но, окурки гася об веки,
и глумясь над слезами боли,
зла чудовище в человеке
к слову «жить» разжигало волю.
И как сон ни казался сладок,
и как отдыха ни алкалось,
жизнь в души мировой порядок
трансплантатом «хочу» вживлялась.
И, контракт подписав на муки,
кровью – к чёрту чернильный холод –
пожимали друг другу руки
ржавый гвоздь и тяжёлый молот.
Боль конечна, и жизнь конечна -
смена бледного персонала…
Взгромоздилась вся ночь на плечи –
и душа моя в сон упала.
Я контракт заключил. И, значит,
я обрёк сам себя на муки.
Сердце – жалкий теннисный мячик,
прилетающий снова в руки.
Добавлено (10.10.2014, 17:10)
---------------------------------------------
Созависимость
(Это снова на чужой фик - в данном случае "Дом восходящего солнца" Anais)
Осень, и над Принстоном дожди моросят.
Мокрых крыш и мокрых клёнов путаница.
Ты учился жить, чтоб ни о чём не прося,
словно с проституткой, с жизнью путаться.
Но настали дни невосполнимых потерь.
Листья догорают на костре октября.
Может, ты занять у жизни сможешь теперь,
если я об этом попрошу у тебя?
Я не попрошу. Я слишком бит-перебит,
я уже учён – меня не переучить,
закалён огнём непрогоревших обид,
жалостью, которую тебе не вручил,
вечной доразгадкой недосказанных фраз,
горечью любви на поводке немоты.
Я-то думал, если будет кто-то из нас,
то никак не я, а обязательно ты.
Эту мысль обратно в глотку мне вколотил
Бог-шутник – ты прав был, что не верил в него.
Но теперь я вроде бы за всё заплатил.
Всё истратил и не приобрёл ничего.
Пусть у нас есть только час меж волком и псом.
Но и он, похоже, нам не принадлежит.
Наше время утекло: сквозь пальцы песок.
Просто обещай мне, что останешься жить.
Добавлено (15.12.2014, 09:19)
---------------------------------------------
Навязчивый сон Уилсона их моей АУшки
Из ночи в ночь один и тот же сон
про каменистый океанский берег
и мальчика, седлающего велик
с чуть погнутым передним колесом.
Мне кажется, он смутно мне знаком
недетским взглядом цвета океана.
И я хочу спросить у мальчугана
о том, что с нами станется потом.
Но я во сне необратимо нем –
законы сна незыблемы и строги.
И мальчик едет, едет без дороги,
покуда не скрывается совсем.
Свет солнца путается и горит
в его нечесаных кудлатых прядях.
Мне кажется, что он и ставши дядей,
останется небрежен и небрит,
в таких же джинсах и кроссовках «найк»,
в такой же мятой голубой рубашке…
Но кляксой на несвежей промокашке
теряется в закате красный байк,
и я не успеваю угадать,
что пишут нам на линиях ладони.
Заходится будильник в глупом звоне,
напоминая, что пора вставать…
Добавлено (10.01.2015, 23:39)
---------------------------------------------
Это к той части моего фика, которая называется "Почти по Кингу", когда Грэг Уилсон бежит за мячиком прямо под колёса поезда, а Хаус видит это, но ничего не может сделать, потому что с хромой ногой не успевает догнать и схватить его - вот, что-то вроде мыслей Хауса за те полмгновения, пока он приходил к решению, как спасти Грэга
Полмгновения бега, чтоб вырвать мальчишку у смерти.
Как нелепо тасует судьба эти чёртовы карты!
На два такта колёса грохочут – не громче, чем сердце.
Марш – пусть он даже траурный марш – на два такта.
Это дух или буква закона, что марш на два такта?
И шаги – это тоже двухтактовый ритм, пусть и в беге.
Как же мне подходить к тебе, как тебя спрашивать: «Как ты?»
Даже имя моё будет напоминаньем о Грэге.
Полмгновения бега, о, Несуществующий, дай мне!
Воззови мой квадрицепс, как мёртвых взываешь из гроба!
Я бы точно успел, но в тебе только чёрная злоба
Ты меня ненавидишь, как гоя, причастного тайне.
Полмгновения бега – ну что, для тебя слишком сложно?
Я во славу твою изотру надколенники в клочья.
Я прошу не бессмертья, не ангельские полномочья.
Дай спасти пацана! Нет. Ты был и останешься ложью.
Полмгновения бега. Мой разум, хоть ты-то со мною?
Ты – не жалкая плоть, ты меня не предашь?
«Ну, очнулся…
Я уж думал, забыл обо мне. Ладно, я всё устрою.
Не успеешь догнать. Трость под ноги ему, чтоб споткнулся.
Только целься получше. Тут где-нибудь ярдов двенадцать.
И умнее, чем в агностицизме своём зарекаться».
Добавлено (15.02.2015, 18:51)
---------------------------------------------
День рожденья Уилсона
Двадцать девятое февраля.
Год високосный, как наважденье.
Праздновать день своего рожденья
странно, по правде-то говоря…
Чёртова дюжина длинных кварт -
вот угораздило же урода
в несуществующий по три года
день уродиться!
А завтра - март.
Что бы и мне не дождаться дня -
был бы весенним… В весне - спасенье.
Призрачный день моего рожденья,
видимо, определил меня.
Я, как и он, лишний день в году,
я, как и он, лишь довесок года.
Ты не заметишь, как я уйду -
не потеряет меня природа.
Разве что кто-то под грузом лет,
пересчитав на прикид - мол, как же,
вроде бы был, а чего-то нет -
молча подумает - вслух не скажет…
Но и за грусть - пусть в один глоток -
я благодарен уже до смерти
другу, который меня сберёг,
мрачному ангелу с чистым сердцем.
Добавлено (11.03.2015, 11:14)
---------------------------------------------
Их первая попойка.
Кончилась любовь, весна прошла? Ты дурак, и жизнь твоя дурацкая.
Брось трепаться, открывай шампанское - выпьем за «полюбишь и козла».
Что с того, что твой бокал разбит, можно пить и так - куда он денется,
тот, кто за стеклом под пробкой пенится, в голову ударить норовит?
Пей. Авось, тебя минУет СПИД. Ну а не минУет - ВИЧу-ВИЧево.
Всё равно мы все с катушек свинчены, и назад никто не навинтит.
Я? А я-то тут при чём? Ты сам жизнь свою под корень пилишь пилкою,
и со мной сидишь тут за бутылкою, исправляя год за полчаса.
Ой, вот только слёзы убери. Слёзы у тебя насквозь фальшивые.
Это не любовь, а жизнь паршивая тупо ноет у тебя внутри.
Эй, а здесь на вынос не дают? В номерах удобнее, и видео.
На доклад? А что мы там не видели? Лучше пропивать любовь твою.
Завтра всё равно ты - не жилец. Ты уже дошёл до ватерлинии.
Да, они красивые и синие. Ты совсем ужрался. Молодец.
Что ты лезешь галстуком вперёд? Лучше снял бы хвост от кильки с лацкана.
Пей. Тебя ещё никто не бьёт. Ты дурак, и жизнь твоя дурацкая.
Добавлено (01.04.2015, 09:18)
---------------------------------------------
Чейз
Сколько можно надеяться, ждать и носить его плащ!
Я - буддистский монах, отлучённый от древнего храма.
Я себя потерял, словно файл в облаках инстаграма.
И код доступа прочно забыт, хоть ругайся, хоть плачь.
Десдичадо, смазливый блондинчик, кривая судьба -
править карму с пятнадцати лет в маске детки-мажора.
Сколько можно надеяться сбросить личину стажёра!
Сколько можно надеяться выдавить душу раба!
Я - дурак, я, должно быть, в него безнадёжно влюблён.
То, что делает он, неизменно меня восхищает.
Нет, я понял: он лишь потому ничего не прощает,
что считает, что каждый за смерть изначально прощён.
Что бы там ни казалось, я вижу как он день за днём
поднимает на плечи свой крест, стиснув зубы, без стона.
И не просит признаний, наград, и не носит короны,
словно с детства его научили молчать о таком.
Почему же другие не видят, что он - полубог?
Я смеюсь его шуткам, но шуткам о нём - троекратно.
Мне не сесть с ним на равных за стол - это невероятно.
Я останусь всегда только псом - пусть любимым - у ног.
Но вот только быть псом - это значит не помнить урок.
Я - плохой ученик? Чёрта с два! Я умею учиться.
Извини, мой учитель, но время пришло разлучиться.
И спасибо за то, что ты мне с этим тоже помог.
Добавлено (05.04.2015, 09:13)
---------------------------------------------
Стейси
В чёрных провалах оконных глазниц
мечутся света кошачьи зрачки.
Ветер сдувает с карнизов-ресниц
горькие капли вселенской тоски.
Что подсказало бы сердце, любя,
смазал ноябрь непрерывным дождём.
Холодно сделалось в доме твоём.
Я ухожу, ухожу от тебя.
Дом твой разрушен - не мной ли? Не мной.
Ты никогда не давал мне ключей.
Мир моросящей закрыт пеленой -
мир и не мой, и не твой, и ничей.
Только вчера ты смеялся, шутя.
Только сегодня ты стал стариком.
Тот, кто мне дорог, был вечно дитя.
Этот старик мне почти незнаком.
Как кислота, разъедает вина
хрупкую нить между мной и тобой.
Вкус никотина с бокалом вина
напоминает проигранный бой.
Кто мог подумать; сама - никогда -
в то, что смогу ненавидеть, любя.
Я ухожу от себя в никуда -
я ухожу, ухожу от тебя…
( длинный пост - пожалуйста, перебейте кто-нибудь)
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Воскресенье, 05.04.2015, 09:15 |
| |
| |
| Конфетка | Дата: Воскресенье, 05.04.2015, 19:31 | Сообщение # 55 |
Кардиолог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 755
Карма: 1812
Статус: Offline
| Перебиваю И последнее понравилось, про Стейси.
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Суббота, 25.04.2015, 10:56 | Сообщение # 56 |
|
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| И тут же про Хауса
Что ж, самое время. Прочь. Уходи в дожди,
в осеннюю слякоть, в холод ветров и луж.
Я сразу просил тебя: не говори мне «муж»,
мостов не сжигай и замков не возводи.
Но не за собой - за мной ты сожгла мосты.
Мои корабли топила в моих портах.
У боли есть имя. Теперь это имя - ты.
И это мой крест - носить его на устах.
При этом быть рядом, в близости - нет, уволь.
Люблю-не люблю - не в этом сейчас вопрос.
Ведь я же сказал: теперь твоё имя - боль.
Ты хочешь, чтоб я две сразу вас, боли, нёс?
Нельзя вероломства людям в вину вменять.
Ловчить, изворачиваться и лгать - естество.
Но просто закрыть глаза не проси меня.
Мне просто не смочь забыть и простить всего.
Не стой - уходи сейчас, не тяни кота…
Прощание, чтоб без слёз, обрезай ножом.
Я знаю, что я б не смог уйти никуда.
Ты знаешь: не ты уходишь, а я ушёл.Добавлено (25.04.2015, 10:56)
---------------------------------------------
Хоспис в Бенито-Хуарес
Там, на обратной стороне луны
толпятся неприснившиеся сны.
Там звуки мёртвой музыки беззвучны…
А мы с тобой на жизнь обречены.
Обречены на пенистый прибой,
ласкающий бездушные обломки.
Обречены на непрерывный громкий
мешающий заснуть унылый вой.
У ветра есть железный саксофон,
он - виртуоз, но как печальны вещи!
И гул прибоя кажется зловещим.
И крики чаек прогоняют сон.
Я так устал, что мир почти погас,
сгустившись в тень кубический палаты,
где оба мы, как два Христа, распяты,
и гвозди вбиты в каждого из нас.
Ты так устал, что предпочёл бы сон
без сновидений и без пробуждений.
Короткий путь меж смертью и рожденьем
ты думаешь, тобою завершён?
Ты не умрёшь. Ты не уйдёшь туда,
где лунные свет мостит дорогу в небо.
Я б ни врачом тебе, ни другом не был,
Когда б позволил. Нет. И никогда.
Я лягу псом, загородив проход.
Дыханием твои согрею руки.
Я - гад, я обреку тебя на муки,
но не пущу туда, на небосвод,
где сходятся все тропы, как лучи,
где неприснившиеся сны приснятся.
Не говори - не время объясняться.
Живи. Борись со смертью. И молчи.
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Суббота, 11.04.2015, 18:38 |
| |
| |
| Tani | Дата: Воскресенье, 26.04.2015, 23:03 | Сообщение # 57 |
Кардиолог
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 534
Карма: 765
Статус: Offline
| Цитата hoelmes9494 ( ) Ты сам жизнь свою под корень пилишь пилкою,
И ведь перепилит же.Талант.
Sometimes reasonable men must do unreasonable things©
...милосердие в каждом движеньи, а в глазах, голубых и счастливых, отражаются жизнь и земля©
|
| |
| |
| valentininok | Дата: Воскресенье, 10.05.2015, 20:19 | Сообщение # 58 |
|
Новичок
Награды: 0
Группа: Пациент
Сообщений: 1
| А мне лично вот этот больше всего понравился "Навязчивый сон Уилсона их моей АУшки", достойный уважения  Читал много стихов про хауса, заинтересовался так, что я даже уснуть не мог чтобы не посмотреть серию или же не прочитать что-то новое про него, тот же стих или фикшн какой-то! У вас тут много людей классных на форуме сидит, надеюсь вы меня возьмете к себе, та и хотелось бы внести такую ленту что именно этот http://zerx.co/36705-doktor-haus-8-sezon.html , сезон хауса меня больше всего поразил, а прежние были как будто дополнения к нему, вот серьезно, хотелось бы услышать ваше мнение ребятушки!!)))
|
| |
| |
| hoelmes9494 | Дата: Пятница, 02.10.2015, 18:01 | Сообщение # 59 |
|
фанат honoris causa
Награды: 0
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 4345
Карма: 6358
Статус: Offline
| valentininok, каждый сезон был по-своему хорош, и хорош своим. Первые - сравнительно лёгкие - просто знакомством с таких интересным типом, как Хаус, о том, что внешнее часто заслоняет настоящее, третий, на мой взгляд, о том, что позволено Юпитеру, а что - Быку. Четвёртый - о людях и о том, что есть любовь к людям, а что лицемерие. Пятый - сезон страстей, которые приводят к краху, шестой - пожалуй, хилсон, седьмой - хадди, восьмой - это философский трактат о боли, уделе и выборе. Ну, вот как-то так, имхо.
Добавлено (03.06.2015, 10:52)
---------------------------------------------
К "двадцать девятому февраля"
Грёза на грани твоих опиатных иллюзий:
белая комната солнцем просвечена, и
где-то снаружи остались безликие люди -
смертники, вестники, недруги, слуги твои.
Где-то, где ветер цепляет за волосы больно.
Где-то, где смерти вольготная поступь тяжка.
Где-то, где мы приковали себя добровольно,
как прометеи, к холодной скале на века.
Здесь, где от солнца оранжевый отблеск обоев,
где белый тюль золотист на прозрачном окне,
отгородившись от мира, я рядом с тобою.
Ты на рояле играешь не миру, а мне.
Мне - пусть нелеп я и ноты одной недостоин.
Мне - пусть я жалок, разбит, мне нельзя доверять.
Мне - пусть я нытик, зануда и в поле не воин.
Мне, потому что мне нечего больше терять.
Лягу щекой на тугой подлокотник дивана.
Влага в глазах не мешает ни мне, ни тебе.
Чёрные ноты срываются с нотного стана.
Или я сплю, побеждённый в неравной борьбе.
В глупой борьбе, сам с собою до крови и смерти.
В той, обречённой, как с тенью на белой стене…
Но ты придёшь и подаришь мне новое сердце.
Или хотя бы сыграешь не миру, а мне.
Добавлено (15.06.2015, 09:47)
---------------------------------------------
В тюрьме
Не открывай лица, не подставляй живот.
Останься до конца в бронированных латах.
Твой друг тебя предаст, любимая - убьёт.
Уйдут ученики, забравши аттестаты.
Твоя жена давно повенчана с другим.
Твой дом уже не твой, и твой рояль расстроен.
Мальчишеской мечты рассеивая дым,
к тебе приходит боль, и в поле ты не воин.
И некого винить - никто не виноват.
А муторней всего проснуться до рассвета
и видеть наяву тюремную кровать.
И рядом никого, и в небе ни просвета.
Ты - одинокий волк, наедине с луной.
И флёр твоих шарад бессмысленным туманом.
И от тоски тошнит. И хочется домой.
Но что он, этот дом? Лишь грёза наркомана.
Добавлено (01.07.2015, 08:58)
---------------------------------------------
Ай м сорри, но у меня, кажется, эта тема никогда не закончится - опять из сборника "Прощание с Уилсоном" Называется "На перепутье"
- Утро наступило, как похмелье, трудно.
Голова бессонницы свинцом налита.
Ангелы рассвета вострубили в трубы.
Свежая могила для меня раскрыта.
Я боюсь. Я страхом, как печали ртутью,
до краёв наполнен, и стою, растерян.
Нет на камне надписей на перепутье.
Да и что писать - в исходе я уверен.
- Ну, куда поедем? Выбирай дорогу.
- Всё равно, куда. Ведь все дороги - в небо.
Только не бросай меня - молю, как бога,
хоть и никогда религиозным не был.
- Я тебя не брошу, довезу до места.
Богу сдам с рук на руки, как груз бесценный.
Свадьба. Я - твой шафер. Смерть твоя невеста.
Ты ведь храбрый мальчик, не устроишь сцены?
Свадьба - это весело. И можно выпить.
Что там выпить - можно до чертей надраться.
Посмотри - закат, как наш пиратский вымпел.
Ты - голландец, и тебе всегда скитаться.
На ночлег нас примут в придорожном пабе.
Будет джаз-оркестр дудеть в кривые трубы.
Если хочешь, мы возьмём себе по бабе.
Пусть они проснутся, обнимая трупы.
Если хочешь, разобьём хоть все витрины.
И когда за это нас повяжут копы,
я внесу залог за всё, в чём мы повинны -
путь из жизни в смерть верхом и автостопом.
Если хочешь, просто на песке горячем
ляжем, как на пляже, и сгорим до пепла.
Даже, если хочешь, я сейчас заплачу,
чтобы боль от слёз, как от дождя, окрепла.
Ветер треплет волосы и в горле сушит.
Ты пропах бензином и полынью пыльной.
Поле - вот. Давай посеем наши души.
Соберём по смерти урожай обильный.
Добавлено (02.10.2015, 18:01)
---------------------------------------------
И снова пресловутая "раковая" арка - постфинал
Их последний вечер в пабе
Ты силой затащил меня сюда -
в какой-то паб, почти пустой под вечер.
Я слишком слаб. Я не противоречу.
хоть здесь дерьмо и пиво и еда.
И вот сидим за столиком вдвоём
и пиво пьём, бесцельно, не у дела.
И зеркало от грязи потемнело.
Ты видишь: я не отражаюсь в нём.
Седой джазмен фальшивит через раз.
Он слишком пьян, чтоб клавиши не путать.
Но я готов простить за этот джаз
тебя, мой друг и мой последний спутник.
Ещё бокал — пусть будет наш привал
последним у обочины пустынной.
Прости и ты за то, что я покину
тебя на растерзание зеркал.
Пронзительно хохочет саксофон.
Я вижу сон: мне снится вечер в парке,
Уже октябрь, уже совсем не жарко.
И ты в пальто и под большим зонтом.
Вся наша жизнь — сплошной атракцион.
Ты был влюблён, а я уже не знаю.
В твоих глазах со мною умирает
весь мир: и парк, и джаз, и саксофон.
Всё путается: призраки и сны
Ко мне с луны протягивают руки
те женщины, с которыми в разлуке
я жил все годы этой тишины.
Я ухожу по лунному лучу.
Я не хочу, но нас никто не спросит.
Такая уж пронзительная осень.
Я оттолкнусь ногами и взлечу...
(буду благодарна за перебивку)
Путь к сердцу мужчины лежит через торакотомию. Всё остальное - ванильная ересь.
Сообщение отредактировал hoelmes9494 - Пятница, 02.10.2015, 18:02 |
| |
| |
| Anais | Дата: Пятница, 16.10.2015, 22:01 | Сообщение # 60 |
|
Психотерапевт
Награды: 5
Группа: Персонал больницы
Сообщений: 1609
Карма: 10028
Статус: Offline
|
Живите в доме - и не рухнет дом. ©
|
| |
| |
|
Наш баннер |
|
|
|
