Ты спрашиваешь меня о свадебном платье.

Да, я хочу белое. С кружевами, розочками и прочей дурью. Чтобы сошедший с ума дизайнер налепил на него блестки и ленточки, чтобы я была похожа в нем на куклу , которую впечатали ногами в кремовое безумие под названием «Свадебный торт».

Хочется всего этого. Иногда, под вечер, когда стою у кроватки Рейчел, или пью кофе, усевшись на кресло, поджав ноги, да и душу тоже сжав в комок, чтобы не занимала так много места в груди. Потому что иногда дышать нечем.

Говоришь, что я бы странно смотрелась в белом платье. А в розовом или черном я смотрелась бы вполне нормально? Или в больничном халате, желательно на голое тело. Это уже твои мысли, они как-будто появляются маленьким облачком рядом с твоей головой. Так странно, ведь я никогда не хотела знать, о чем ты думаешь. Хотя, пару раз… Нет, твои мысли должны быть твоими, любой другой просто свихнется, пытаясь утрамбовать их в своей голове.

По-моему, я медленно схожу с ума. Иногда хочется тебя ударить. Чаще хочется удариться самой. Головой, об стену. Чтобы все дурные мысли вылетели, ударились об пол, разбились на сотни мелких-мелких осколков, и все, пусть кто-нибудь другой их веничком ,на совок и в мусорку.

Говорю сама себе, что уж в следующий раз ни за что не прощу, потому что маленькая ложь порождает большие неприятности, а зачем мне большие неприятности? Мне хватает и сотни мелких. Ах да, и ещё одной, имя которой «Грегори Хаус». Между неприятностью и приятностью – мои расшатанные нервы и его довольное лицо, наши споры, наши ссоры. Что ещё у нас есть «нашего»? Разве что чувства, но ими по голове не дашь, когда ты начинаешь меня бесить.

Говоришь, что хочешь остаться на ночь. Оставайся, я не против. Я почти разучилась тебе отказывать.

Я уже вижу, как мы будем лежать после, вроде бы рядом, под одним одеялом, а мне будет казаться, что лежим под разными, или, того больше, вообще на разных кроватях. В разных концах комнаты. А может города. Но это быстро проходит. Я научилась бороться с любыми сомнениями.
Говорю, что хочу немного побыть одна. И сама не знаю, какой мерой мерить это «немного». Никогда не пойму, чего именно хочу от тебя. Да и зачем ломать голову, пока мы лежим обнявшись, скинув на пол одеяло.

Иногда хочется белое платье и торт. Под вечер, когда совсем стемнеет. Но тебя хочется чаще…